Ella. (Voyeur)

Estoy saboreando mi segundo vaso de Jack on the rocks y dando un trago largo a la coca-cola de dieta, vaso corto y vaso largo. Enfrente de mi computadora, pensando en el trabajo de la oficina que no puedo terminar. Por la ventana veo una ciudad gris, más bien fea, una ciudad grande que crece en problemas, inseguridad, rumores, ruido pero que a esta hora está dormida. Me levanto con el vaso de refresco y la veo a ella. Será una colegiala o estará en primer año de universidad. Vive en la casa de enfrente, de techos horizontales, en dos niveles, simplista modelo de una modernidad que se hizo vieja. Desde la altura del edificio de departamentos se facilita ver la vivienda y se dificulta acercarse a la imagen de la muchacha. Su recámara es un país en rosa pastel, poblado de muebles que a los dieciocho años que ella tendrá le quedan cursis, una niña que creció muy rápido, una chica que no ha llamado al negocio de decoración de interiores, que se le hizo tarde. Un suéter azul turquesa, pantalones de mezclilla, y ella cierra la puerta arroja el suéter levanta su camiseta de marca se queda en camiseta blanca de las que usan los jovencitos varones que a ella, le queda apretada. Se desabrocha el pantalón de mezclilla y batalla para que salga, lo arroja rápido. Toma un libro que cerrará 30 segundos después, en boxers y camiseta se mete a la cama, abre las piernas, suspira de aburrida, se toca el estómago plano se cuenta los vellos invisibles de los brazos, suspira de nuevo, se despeina, piensa un poco inmóvil y no sé, a lo mejor sonríe pero no alcanzo a verla, luego los boxers abajo hasta las rodillas y viste un calzoncito de algodón blanco, se levanta la camiseta de chico apuesto, brinca sobre la cama, una vez, hasta la ventana, escondida, se meterá entre las sábanas, terminará de quitarse los boxers la camiseta, luego acariciará sus muslos blancos, menudos, subirá su delicada mano y yo le doy un sorbo más a mi coca cola de dieta, miro el vaso de jack on the rocks, la pantalla de la computadora, los papeles, los números y la silla que dejé vacía.

Lucía Luz.

Homenaje.

Cuando Sandra y yo despertamos, saciadas, desnudas, enlazadas, la pequeña, ya no virgen, seguía allí.

Lucía L.